Über Siebenbürgen müsste man wie über einen schweren, duftenden Wein schreiben. Wie über einen hundertjahrigen Tokajer, dessen Fasser in der Tiefe eines vergessenen Kellers kühlen.

Über Siebenbürgen ist nicht zu schreiben, wie man es eigentlich sollte. Wie lasst sich die Feinheit beschreiben, mit der der Frost in die Flüssigkeiten des Erdreiches kriecht? Wie der geheimnisvolle Befehl, das Zeichen des Himmels, die Berührung des Lichts, dem sich die tellergrossen Blüten der ünzahligen Sonnenblumen gehorsam zuwenden? García Lorca traumt von der Musik der Wasserchen, die in der dunklen Stille der Baumstamme fliessen. Dass müsste man niederschreiben. Nicht anderes. Den vertraumten Blick des hin und her schaukelnden Büffels in seinem Joch. Den Blick, der alles in sich tragt.

Könyvesbolt felszámolásból hátramaradt polckopott kiadvány. A könyv jobb felső sarkai elől, hátul nyomottak, gyűröttek. A védőborító felső sarkai szintén gyűröttek.